常常感慨，现在多久没有好书产生了。想读书的时候只能再捧起以往读过的名著，一遍又一遍。读书不是为了打发时间，不是为了学习，读书如同欣赏一朵花，如同听一支优美的曲子一样，揣度花的世界，猜测作曲家的心事，读懂作者孤独的呢喃。

读书是在找一个谈得来的伴……

我猜夏洛蒂是自卑而又倔强的，艾米莉是叛逆的孤独的，猜简奥斯汀是无悔的等待的；我猜川端康成是一个病态的唯美主义者，猜沈从文永远有着湘西温柔的心肠，猜曹雪芹是不需要任何人理解的……

这些是我喜欢的，是我愿意猜的。我猜我像他们，我猜他们在某些地方像我……

很久没有谈得来的伴，很久没有找到一本新的可以反复阅读的书。书也是一件艺术品，要一心一意的雕刻，要用心专心的做。现在的人太聪明，利用了文字，背叛了自己，愚弄了读者者。

近期新书又有不少，有苏童的，叶兆言的，有徐坤的，有周大新的……浏览一遍，却没有一本能够引起读书的欲望。以前喜欢读方方，喜欢池莉，慵懒的文字透着浓浓的市民气息。大学时的我迫不及待的向往，一遍遍的读，提前揣测人生。后来，我真切的见识到了书上的世界，那些琐碎那些残忍，猜开始怀疑为什么偏偏要写这些倒胃的东西，或者勾画一些连自己都不相信的幻想。读书读到最后或许还是苏子的一句“也无风雨也无晴”。( 文章阅读网：www.sanwen.org.cn )

不如归去，说那些梦里的呓语；不如归去，躲在阁楼看秋叶飘零冬雪纷纷。我不愿意像别人那样盲目的相信，不愿意盲目的快乐，是因为我不想做愚者，及时是痛苦的，也要把它看清。

总不过风雨一场……